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潮新闻客户端 赵平心

粽子飘香的端午节，我忽然想起了父亲，想起他蹚着露水割回来的那几枝菖蒲剑和艾草。父母已过世多年，母亲先走，她走时还那么年轻，四十出头，头发乌黑，一根白发也找不见。父亲又独自撑了三十多年，十六年前也终于走了。可那露水打湿他裤脚的声音，细细碎碎的，好像还在耳边响着。

那时，一间矮屋，薄墙青瓦，进门便是水缸和灶台，灶台左侧紧挨着吃饭的圆桌，圆桌边便是一张挂了夏布帐子的老式眠床。天台人唤作“水缸屋灶连眠床”，一家人的吃喝睡，都在这一间屋里。矮屋低低的，父亲进门得微微低一下头。可就是这样一间转不开身的矮屋，端午那天，却是最让我们心安的地方。

端午那天，父亲便早早推门出去了。我迷迷糊糊听见他换雨鞋的声音，母亲从灶台边探出身，轻声嘱咐：“草深的地方别去，有蛇。”父亲嗯了一声，沉沉的，像石头落进井里。等他回来，裤脚已湿透了，贴在小腿上，走一步便扑嗒一声。那声音里带着晨露的清冽，从门口一路响到水缸边。他手里捏着两把草木，艾叶的背面绒绒灰白，像覆了一层薄霜，正面郁郁的青，菖蒲叶长而挺直，如一柄柄出鞘的青锋剑。父亲蹲在门槛边，手指粗大，骨节突出，却灵巧得很，将两三枝艾和几根菖蒲剑并在一处，用浸过水的稻秆一圈圈缠紧。扎好了，他站到门槛上，踮起脚，将那束艾蒲高高悬在门楣上。矮屋的窗棂低，伸手可及，可他还是踮了踮脚，像是这桩事必须用上全身的力气和郑重。

挂好艾蒲，母亲便从灶台边端出一只粗瓷碗。碗底铺着一层明黄的粉末，那是父亲赶集时买回来的雄黄。母亲往碗里斟了小半碗烧酒，用筷子头慢慢搅开，雄黄的粉末在酒里化成一圈一圈的黄晕，空气里浮起一股辛辣的气味。她转身从门楣新挂的艾束上，轻轻折下一小枝艾叶，探进碗中，蘸满了雄黄酒，便走到墙角边，弯下腰，手腕一扬，一抖，那艾叶上的酒便化作一片细密的酒雾，纷纷扬扬地落在墙根、水缸脚、灶台底。她一笔一笔地蘸，一处一处地洒，每一个墙角、每一条砖缝都不放过。那带着酒气的辛辣味便在矮屋里弥漫开来，和门楣上艾蒲的清香搅在一起，成了我记忆里端午独有的气息。洒完了墙角，母亲碗底还剩一点雄黄酒，她将食指伸进去蘸了蘸，那指头便染上一抹明黄。她蹲下身，先在我们额头上点了一下，凉丝丝的，又在我两边手心各抹了一道，最后撩起我的裤脚，在小腿上画了两个圈。她一边抹一边念叨：“抹了雄黄酒，蛇不咬，蚊不叮。”她的手很轻，指腹上有一层薄薄的茧，擦过皮肤时带着沙沙的暖意。抹完了，她抬头看着我们，眼里充满笑意，忽然把指尖上最后那一点雄黄，轻轻点在了我的鼻尖上。我便笑起来，她也笑了，那笑声在这间逼仄的矮屋里，显得格外动人。

“艾如旗，蒲如剑。”老辈人都这么说。旗，是守护，是风雨里不倒的认路标识。父亲便是那面旗，他沉默寡言，用脊梁撑起这间矮屋的顶。剑，是辟邪，是斩断不祥的决绝。母亲便是那柄剑，她手捏着一枝蘸满雄黄酒的艾叶，把每一寸墙角都洒遍，把每一个孩子都护得严严实实。艾蒲相济，一柔一刚，艾执于手，洒酒去祟，蒲悬于门首，镇宅守家，便是他们用手构筑起的一道藩篱。藩篱外是蛇虫百脚，是饥馑病痛，是这人世间一切的凉薄与无常；藩篱内是安稳，是灶台上咕嘟咕嘟煮着的粽子，是母亲手指上那一点明黄，是父亲收工回来端起的那碗热汤。

可这门楣上的艾蒲，这角角落落洒过的雄黄酒，能挡得住蚊虫，却挡不住光阴。

母亲走了。那是三十多年前的秋天，门楣上的艾蒲早已枯黄，碎了一地，父亲一夜白了鬓角，他蹲在门槛上，闷闷地抽着烟盅。第三天夜里，我听见屋里有动静，扒着夏布帐子一看，月光从矮窗漏进来，父亲一个人坐在凳子上，呆呆地看着母亲的遗像，肩膀一抖一抖的，像一匹受伤的老牛，从喉咙里发出沉闷的、压抑的呜咽。那是我第一次看见父亲的哭。

从那以后，端午的艾蒲便是父亲一个人去割、去捆、去挂了。他年年蹚着露水出门，回来一个人蹲在门槛边，仔仔细细地捆好，捆得比从前更紧更密。那碗雄黄酒，他也学着母亲的样子调，可他终究调不好，总是太稠或太稀，有一次还把酒洒了一地。他蹲在地上擦，擦着擦着便不动了，就那么蹲着，头埋在膝盖里，好半天没有声响。后来他年年还是调，慢慢地也调得像样了。他也学着母亲，折一小枝艾叶，蘸了酒，弯下腰，对着墙角轻轻挥洒。那身影和母亲当年一模一样，只是动作缓了，有时候蘸多了，酒顺着艾叶滴在鞋面上，他也不擦。有一回刚洒完，直起腰时踉跄了一下，我赶紧去扶，他却摆摆手，自己站稳了，忽然说了一句：“你妈挥洒得比我好，动作也好看，我这笨手笨脚的。”声音平平淡淡，可说完便仰着头，对着门楣上那束艾蒲，站了很久。

十六年前，父亲也走了。我回到矮屋，门楣上去年挂的艾蒲还在，枯成了灰褐色，风一吹簌簌往下掉渣。墙角还残留着去年雄黄酒的痕迹，淡淡的黄，像褪了色的日子。我站在空荡荡的屋里，水缸还在，灶台还在，眠床还在，只是那个洒雄黄酒的人，那个替我抹额头的人，那个挂艾蒲的人，再也不会回来了。

父母在的时日，常念叨一句老话：“吃了端午粽，寒衣远远送。”小时候只当是催人换季的俗谚。如今才懂，这话里另有一种决绝，春天所有反复与微凉都过去了，那些沉重如寒衣的记忆，也该折叠收纳，然后轻装上路。

这些年，我一个人去买艾蒲，一个人挂上矮屋的门楣，一个人在清苦的香气里坐到黄昏。有一年端午，我在菜市场看见一个卖雄黄的老人，那粉末黄黄的，和父亲当年买的一模一样。我买了一点回家，学着父母亲的样子，用烧酒调好，折一枝艾叶蘸上雄黄酒，弯下腰，对着墙角轻轻挥洒。那辛辣的气味弥漫开来的时候，我恍惚又看见他们站在那里，端着那只粗瓷碗，回头对我笑了一下。

我回身，将那枝艾蒲扶了扶正。清苦的香气幽幽漾开，和雄黄酒残余的气味缠绕在一起。这大约是我与那间矮屋，与那两个人，唯一的、最后的联结了。

旗未倒，剑仍在。只是插旗悬剑的人，已化作远山白云。我独自守在这香气里。那句“寒衣远远送”，也终于从父母口中温暖的叮嘱，变成了一场漫长而沉默的、绵绵无绝的送别。

只是今日，粽香满街。我不想送，我想再坐一会儿。艾蒲的清香从门楣上垂落，像一双双看不见的手，轻轻拢着我。恍惚之间，那扇矮门又要推开，父亲低头进来，裤脚上沾着露，母亲从灶台边转过身，端着一碗雄黄酒，冲我笑。

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